A veces prefiero encerrarme
en mi mutismo férreo, aislarme
en mi sepulcro de silencio,
para no romperme en mil pedazos.
Porque siento que me muero
cada segundo que vivo, sólo
por ser mujer en un mundo
que te mira con un monóculo.
En un mundo con cánones rígidos,
donde se nos mide con un metro
como si fuéramos simples troncos,
en el banco yerto de un aserradero.
En un mundo donde sólo importa
como luces con un vestido nuevo.
En un mundo con perjuicios absurdos
donde el físico cuenta más que la inteligencia.
Donde tenemos que vivir pendientes
de ridículos estándares de belleza,
para ser aceptadas como buenas…
Como si fuéramos muñecas de feria.
Mujeres de noventa, sesenta, noventa
como las de las revistas del kiosco,
y no, no es que ser modelo sea pecado,
ni presumir de un cuerpazo perfecto.
¿ A quién no le gustaría eso…?
Pero no todas podemos serlo, ni lo pretendemos,
sólo queremos ser mujeres libres como el viento
y que se nos respete y ame por lo que somos
sin avergonzarnos de ser talla extra sin reservas,
sin que nos pongan hirientes y ridículas etiquetas.
© Hergue A.
